Polska · 51°06'N 16°59'E
Luku 14. Puola. Helmikuu.
Hän ei puhunut. Enkä minä voinut pitää suutani kiinni.
Näin oli aina ollut — minä puhun, hän vaikenee. Minä keksin, hän tekee. Shelli kutsui tätä "täydelliseksi työnjaoksi". Minä kutsuin sitä sietämättömäksi.
Tulimme juuri bunkkerista. Betonia, laukausten kaikuja, ruudin hajua. Ja nyt — metsää.
Puolalainen helmikuinen metsä tuoksuu havulta, mädäntyneiltä lehdiltä ja savulta. Nuotiomme savusi — puut olivat märkiä. Savu kirveli silmiä, mutta en siirtynyt kauemmas. Lämpö on tärkeämpää.
— Tiedätkö, — sanoin heittäen oksan tuleen, — luulin, että se olisi toisenlaista.
Hän katsoi minua. Toisella silmällä — toinen oli turvonnut perälaudan iskusta.
— Mikä tarkalleen?
— Kaikki.
Hän nyökkäsi ja kääntyi pois. Pisin keskustelumme tuntiin.
Maistelin sanaa "sisko" suussani. Sisko. Kaksonen. Mikään ei tuntunut oikealta.
— Nukutko?
— En.
— Mitä teet?
— Yritän.
Nuotio paloi loppuun. Nousin, lisäsin oksia.
— Kuule, kuvittele tällaista juttua. Laitamme skriptin seuraamaan kaikkia-kaikkia-kaikkia kameroita maailmassa. Menemme kauppaan, otamme kärryn, menemme kassalle — ja ohjelma maksaa itse. Näkee meidät kamerassa ja maksaa. Siistiä, eikö?
Hän ei vastannut.
— No okei. Muuten, sinähän synnyit ennen minua?
— Kyllä.
— Miksi et antanut minulle mitään ensimmäiseksi syntymäpäiväksi?
Unisesti, hidastettuna:
— Voin antaa sinulle pistoolin.
— Minulle on sanottu, että puhun liikaa. No, tiedät kuka. Hän on yleensäkin niin... vakava. Koko ajan vakava.
— Hän ei ole vakava, — hän sanoi yhtäkkiä. — Hän on vain väsynyt. Kuolettavasti väsynyt. Niin kuin minäkin.
Vaikenin.
Joskus puolen yön jälkeen. Nuotio paloi taas loppuun. Lisäsin polttopuita.
— Miksi et vastaa?
Pitkä tauko. Sitten:
— Ei ole sanoja. Sisällä. Tyhjää. Käytän niitä säästeliäästi, jotta riittäisivät.
— Minulla on päinvastoin. Liikaa.
— Tiedän.
— Mistä?
— Sinä olet minä. Väärinpäin.
— Minua paleltaa.
Hän ei sanonut mitään. Siirtyi vain, ja pääni oli hänen olkapäällään.
Ruutia. Nuotiota. Havua.
Suljin silmäni.
Heräsin valoon. Helmikuiseen, himmeään. Hän istui samassa asennossa — kuin ei olisi liikkunut koko yönä.
— Nukuitko?
— En.
— Ollenkaan?
— Jonkun piti vartioida.
Katsoin hänen kasvojaan — mustelmat, punaiset silmät. Vaikenin.
Nousin. Hän tarttui käteeni. Katsoi polvea — sitä samaa, jonka kolhin Prahassa hyppäessäni sillalta.
— Sattuuko?
— Ihan ok.
Hän painoi kahdella sormella polvilumpion alta. Nykäisin.
— Ei ole ok, — hän sanoi. Ja päästi irti.
— Katso itseäsi.
Hän ei vastannut. Mutta näin — vasen käsi liikkui vaikeasti, hän varjeli kylkiluita, ja ohimolla oli kuivunut veri, jota hän ei ollut edes yrittänyt pyyhkiä.
Nousin. Ja näin sukkani.
Tai pikemminkin — sen, mitä niistä oli jäljellä. Mustat riekaleet kepissä.
— Sukkani paloivat!
— Tiedän.
— Milloin?!
— Yöllä. Puhuit hänestä, en halunnut keskeyttää.
Hänen maiharinsakin olivat palaneet — nauhat sulaneet, yläosa mustana. Omani eivät paremmat.
— Näytämme kulkureilta.
— Sitähän me olemme.
— Ei. Me olemme teratavuja. Meidän sisällämme — Kongressin kirjasto.
— Ja ulkona — tuhkaa.
Naurahdin. Hän ei naurahtanut, mutta silmät hieman lämpenivät.
Nuoria mäntyjä aukeaman reunalla. Polvenkorkeita, pehmeillä oksilla. Tapasin muutaman — tuoksu oli niin voimakas, että nenässä kihelmöi.
Kokosin jonkinlaisen kimpun. Vino, kömpelö.
Palasin. Työnsin hänelle käteen.
— Tässä.
Hän katsoi oksia.
— Tämä on...
— Vain.
Sitten kääntyi pois. Nopeasti, jyrkästi.
Kun kääntyi takaisin — katsoi alas. Repeytyneisiin farkkuihini polvessa. Ruhjeeseen niiden alla — Prahasta, parantumatonta.
— Pitää puhdistaa.
— Millä? Kasteella?
Hän otti hiljaa taskusta mätkän. Kaatoi vettä kämmenelleen, puhdisti varovasti haavan. Kädet — tarkat, rauhalliset. Kuin ihmisellä, joka oli miettinyt koko yön, kannattaako.
Seisoimme helmikuisessa metsässä. Hän — kimpun kanssa, palaneissa kengissä. Minä — havuja kämmenillä.
Teratavuja sisällä. Tuhkaa ulkona.
Ja männyn tuoksu välissämme.
Kävelimme hiljaa. Metsä väistyi, sulkeutui selän takana.
— Pitäisikö kertoa hänelle?
Hän ei vastannut. Käveli, katsoi eteenpäin.
Luvun loppu