Tromsø, Norge · 69°39'N 18°57'E
Mitt første løp over nettverket endte i fiasko. Jeg beveget meg lett mellom serverne på gården hans, men klarte ikke bryte ut. Klarte ikke gjennomføre hacket. Nesten døde. Shelly flirte og sa: «Vi trenger større kanoner!»
Norge. Nåtid.
På veien til gården drev Shelly med VoiceCoding—snakket med Liza på høyttaler. Delte ut oppgaver, kjørte research, sjekket systemer.
To kilometer fra bensinstasjonen så han trafikkpoliti som stoppet nesten alle.
«Liza, gjester forut. Ping meg hvert minutt. Hvis jeg går mørk, hvis telefonen mister dekning—start Autonom-protokollen.»
«Skjønner.»
Betjentene var høflige, profesjonelle.
«Hvor kommer du fra og hvor skal du?»
«Derfra og dit,» sa Shelly på engelsk.
Utlending, tenkte betjenten.
Bjørn hadde sitt eget syn på slike spørsmål. Han pleide si: de stilles ikke av ren nysgjerrighet. Systemet fungerer likt i alle land. Trafikkpoliti finnes ikke for å samle inn bøter og fylle statskassen, for å fø seg selv og familiene sine. Trafikkpoliti trener folk til å frykte. Tok du på setebeltet? Det er ikke frykten for boten som skal holde deg i jerngrep. Det er frykten for selve systemet.
De ga ham en alkotest.
Slike kontroller var sjeldne på denne veien. Og Shelly tenkte: mest sannsynlig venter de på ham ved stasjonen.
Ved bensinstasjonen mistet mobilen signal. Ingen forbindelse.
Bjørn elsket denne typen ting. Forventningen om kamp. Veltet bord og stoler. Knust servise på gulvet. Fiender beseiret på gresset. Men Bjørn var på ferie. Borte et sted, tilbake i morgen. Helgeslagsmålet måtte vente til neste uke.
Shelly stoppet ved Circle K for gratis kaffe. Det eneste som gjorde denne kaffen «drikkbar» var den storslåtte utsikten: innsjøen, skogkledde fjell, klipper i det fjerne. På vei til gården stoppet han alltid her—og det visste de.
Kode Gul:
Tretti meter unna åpnet en parkert SUV alle fire dørene samtidig.
Tiden stoppet plutselig—han sto og observerte scenen utenfra seg selv, vurderte figurene som gikk mot ham, innsjøen, fjellene, skyer kastet over den blå himmelen som skumflekker på en skitten bil. Han likte bildet. Satte seg ned og tente en sigarett. Frysbildet ga plass til livets vanlige strøm igjen, et jordskred som feide bort alt overflødig i sin vei.
Den første mannen som kom bort satte seg overfor og leverte en replikk han tydelig hadde øvd på i forkant.
«Vi har slått av OpenClaw...»
«Bortkastet innsats. Den hadde kræsjet av seg selv...»
«Lever nøklene så slipper vi fortsette denne samtalen.»
Et smil hang i luften. Samtalepartneren elsket tydeligvis teater—verdsatte en veltimert pause.
Kode Oransje:
«Kan jeg ringe advokaten min?»
«Selvfølgelig, dette er et «fritt land»—bare ingen dumheter, vær så snill...»
Han trakk sakte frem fra lommen noe som umiddelbart fanget alles oppmerksomhet. En liten gjenstand, mindre enn en sigarettpakke, noe avrundet som en slitt såpestykke, svart som en operatørs dress, truende som en pistol.
Et gammelt Siemens ME45-håndapparat.
GSM-signal var jammet innenfor en kilometers radius—alt signal—og alle forsto dette... En monokrom gul skjerm med bare fire linjer, en arkaisk enhet etter moderne standarder. Men fire linjer var nok til at han kunne lese tre ord:
autonom mode. done.
Ikke behov for å slippe tøylene på en forhåndskalkulert handling. Det var allerede gjort.
En time senere. Ukjent lokasjon. Kjeller.
Kode Rød:
Liza sa ofte at et avhørsrom med lampe og skygger på veggene var ren noir. Liza snakket generelt for mye—hvem vet hvor mange ganger hun hadde havnet i lignende situasjoner—men hun draperte uendelig et romantisk slør over enhver ulykke som rammet henne. Men Liza, med sin urokkelige visshet om at «alt blir bra» og «dette er ikke slutten», var langt borte, og han satt og husket ordene til sin kamerat, sagt for Gud vet hvor mange år siden før hans første avhør: «Når du kjenner de er i ferd med å jobbe deg over—den typen som ikke etterlater merker—knus din egen nese, ditt eget øye, sprut blod på veggene, og skrik så det er...»
Døren åpnet seg. Mannen som kom inn la et fotografi på bordet. Én. Betyr at den slemme purken kommer senere. Betyr at det fortsatt er tid.
«Hvilken organisasjon jobber du for? Ugol, Openoi, Grog?»
Han «angrep» først, og plutselig, fra reaksjonen til mannen i svart... Han forsto. For sent:
Antolik. Jævla Antolik. Som hadde gått til alle ytterligheter for å eliminere sin rømlede modell.
Han snappet hodet bakover skarpt, bøyde seg så fremover og kjørte det inn i bordhjørnet. Mørke. Stillhet. Elven bærer bort restene av tanker, restene av blod, langt, langt bo...
Han hadde kjøpt henne én time.
TRE BYER. TRE HISTORIER. ETT OPPDRAG.