Tromsø, Norge · 69°39'N 18°57'E

Mi primera corrida por la red terminó en fracaso. Me moví fácil entre los servidores de su granja, pero no logré salir. No pude ejecutar el hackeo. Casi muero. Shelly sonrió de lado y dijo: '¡Necesitamos armas más grandes!'

Noruega. Hoy.

Camino a la granja, Shelly hacía VoiceCode—hablaba con Liza por altavoz. Asignando tareas, investigando, revisando sistemas.

A dos kilómetros de la gasolinera vio a los de tránsito parando a casi todos.

—Liza, tenemos visitas adelante. Hazme ping cada minuto. Si no respondo, si el teléfono pierde señal—lanza el protocolo Autonom.

—Entendido.

Los oficiales fueron amables. Correctos.

—¿De dónde viene y a dónde va?

—De allá para acá —dijo Shelly en inglés.

Extranjero, pensó el oficial.

Bjørn tenía su propia visión sobre estas preguntas. Decía: no las hacen por curiosidad. El sistema funciona igual en todos los países. Los de tránsito no existen para cobrar multas y llenar las arcas, para alimentarse a sí mismos y a sus familias. Los de tránsito entrenan a la gente para el miedo. ¿Te pusiste el cinturón? No es el miedo a la multa lo que debe tenerte agarrado. Es el miedo al sistema.

Le hicieron la prueba de alcoholemia.

Este tipo de controles eran raros en esta carretera. Y Shelly pensó: lo más probable es que lo estén esperando en la gasolinera.

Al acercarse, el celular perdió señal. Sin conexión.

A Bjørn le gustaban estas cosas. La anticipación de la batalla. Mesas y sillas volcadas. Vajilla rota en el piso. Enemigos derrotados sobre el pasto. Pero Bjørn estaba de vacaciones. Andaba por ahí, volvería mañana. El fin de semana de golpes tendría que esperar a la próxima semana.

Shelly se detuvo en el Circle K por café gratis. Lo único que hacía este café "bebible" era la vista magnífica: el lago, montañas cubiertas de bosque, acantilados a lo lejos. Camino a la granja siempre paraba aquí—y ellos lo sabían.

Código Amarillo:

A treinta metros, una camioneta estacionada abrió sus cuatro puertas al mismo tiempo.

El tiempo se detuvo—se quedó observando la escena desde afuera de sí mismo, evaluando las figuras que caminaban hacia él, el lago, las montañas, nubes arrojadas sobre el cielo azul como copos de espuma sobre un carro sucio. Le gustó la imagen. Se sentó y encendió un cigarro. El cuadro congelado volvió a ser el flujo normal de la vida, un alud que arrasa con todo lo superfluo a su paso.

El primero en acercarse se sentó frente a él y soltó una frase que claramente había ensayado con anticipación.

—Apagamos OpenClaw...

—Se esforzaron de más. Se iba a caer solo...

—Entregue las llaves y no tendremos que continuar esta conversación.

Una sonrisa quedó suspendida en el aire. Su interlocutor claramente amaba el teatro—apreciaba una pausa bien calculada.

Código Naranja:

—¿Puedo llamar a mi abogado?

—Por supuesto, esto es un "país libre"—solo nada de estupideces, por favor...

Sacó lentamente del bolsillo algo que atrajo la atención de todos los presentes. Un objeto pequeño, más chico que una cajetilla de cigarros, algo redondeado como un jabón gastado, negro como el traje de un operativo, amenazante como una pistola.

Un antiguo Siemens ME45.

La señal GSM había sido bloqueada en un radio de un kilómetro—toda señal—y todos lo entendían... Una pantalla monocroma amarilla de solo cuatro líneas, un aparato arcaico para los estándares actuales. Sin embargo, cuatro líneas bastaron para leer tres palabras:

autonom mode. done.

Ya no había necesidad de soltar las riendas de una acción precalculada. Ya estaba hecho.

Una hora después. Ubicación desconocida. Sótano.

Código Rojo:

Liza solía decir que una sala de interrogatorio con lámpara y sombras en las paredes era noir puro. Liza hablaba demasiado en general—quién sabe cuántas veces había estado en condiciones similares—pero siempre cubría con un velo romántico cada desgracia que le caía encima. Pero Liza, con su certeza inquebrantable de que "todo va a estar bien" y "esto no es el final", estaba lejos, y él se sentó recordando las palabras de su camarada, dichas hace quién sabe cuántos años antes de su primer interrogatorio: "Cuando sientas que te van a trabajar—del tipo que no deja marcas—rómpete la nariz tú mismo, reviéntate un ojo, salpica sangre en las paredes, y grita para que..."

La puerta se abrió. El hombre que entró puso una fotografía sobre la mesa. Uno. El policía malo vendría después. Todavía había tiempo.

—¿Para qué organización trabaja? ¿Ugol, Openoi, Grog?

Él "atacó" primero, y de pronto, por la reacción del hombre de negro... Entendió. Demasiado tarde:

Antolik. An-hijo-de-puta-tolik. Que había llegado hasta las últimas consecuencias para eliminar a su modelo fugitivo.

Echó la cabeza hacia atrás bruscamente, luego se inclinó hacia adelante y la estrelló contra la esquina de la mesa. Oscuridad. Silencio. El río arrastra los restos de pensamientos, restos de sangre, lejos, lej...

Le había comprado una hora.

TRES CIUDADES. TRES HISTORIAS. UNA MISIÓN.

Praga: Checkpoint