Tromsø, Norge · 69°39'N 18°57'E
Mein erster Lauf durch das Netzwerk endete mit einem Absturz. Ich bewegte mich mühelos zwischen den Servern seiner Farm, konnte aber nicht ausbrechen. Konnte den Hack nicht ausführen. Wäre fast gestorben. Shelly grinste und sagte: „Wir brauchen größere Kanonen!"
Norwegen. Gegenwart.
Auf dem Weg zur Farm betrieb Shelly VoiceCoding — er sprach mit Liza über die Freisprechanlage. Verteilte Aufgaben, recherchierte, prüfte Systeme.
Zwei Kilometer vor der Tankstelle sah er Verkehrspolizisten, die fast jeden anhielten.
„Liza, Gäste voraus. Ping mich jede Minute. Wenn ich nicht antworte, wenn das Telefon außer Reichweite ist — starte das Autonom-Protokoll."
„Verstanden."
Die Beamten waren höflich, korrekt.
„Woher kommen Sie und wohin fahren Sie?"
„Von dort nach hier", sagte Shelly auf Englisch.
Ausländer, dachte der Beamte.
Bjørn hatte seine eigene Ansicht zu solchen Fragen. Er pflegte zu sagen: Sie werden nicht aus bloßer Neugier gestellt. Das System funktioniert in jedem Land gleich. Die Verkehrspolizei existiert nicht, um Bußgelder einzutreiben und die Staatskasse zu füllen, sich selbst und ihre Familien zu ernähren. Die Verkehrspolizei trainiert die Menschen zur Angst. Hast du deinen Gurt angelegt? Nicht die Angst vor dem Bußgeld soll dich in ihrem eisernen Griff halten. Die Angst vor dem System selbst.
Sie gaben ihm einen Alkoholtest.
Solche Kontrollen waren selten auf dieser Straße. Und Shelly dachte: Höchstwahrscheinlich werden sie an der Tankstelle auf ihn warten.
Bei der Anfahrt zur Tankstelle verlor sein Handy das Signal. Keine Verbindung.
Bjørn liebte so etwas. Die Vorfreude auf den Kampf. Umgeworfene Tische und Stühle. Zerbrochenes Geschirr auf dem Boden. Besiegte Feinde im Gras. Aber Bjørn war im Urlaub. Irgendwo untergetaucht, würde erst morgen zurückkommen. Das Wochenende mit Prügelei wurde auf nächste Woche verschoben.
Shelly hielt am Circle K für einen kostenlosen Kaffee. „Trinkbar" machte diesen Kaffee nur die großartige Aussicht: der See, die bewaldeten Berge, die Klippen in der Ferne. Auf dem Weg zur Farm hielt er immer hier — und sie wussten es.
Code Gelb:
Dreißig Meter entfernt öffnete ein geparkter Geländewagen gleichzeitig alle vier Türen.
Die Zeit blieb plötzlich stehen — er stand da und beobachtete die Szene von außen, musterte die Gestalten, die auf ihn zukamen, den See, die Berge, Wolken über den blauen Himmel geworfen wie Schaumfetzen auf ein schmutziges Auto. Das Bild gefiel ihm. Er setzte sich und zündete eine Zigarette an. Das Standbild wich dem gewöhnlichen Fluss des Lebens, einer Schlammlawine, die alles Überflüssige mit sich reißt.
Der erste Mann, der sich näherte, setzte sich ihm gegenüber und brachte einen Satz, den er offensichtlich lange im Voraus einstudiert hatte.
„Wir haben OpenClaw abgeschaltet..."
„Verschwendete Mühe. Es wäre von selbst abgestürzt..."
„Übergeben Sie die Schlüssel und wir müssen dieses Gespräch nicht fortsetzen."
Ein Lächeln hing in der Luft. Sein Gegenüber liebte offensichtlich das Theater — schätzte eine gut getimte Pause.
Code Orange:
„Darf ich meinen Anwalt anrufen?"
„Natürlich, dies ist ein ‚freies Land' — nur bitte keine Dummheiten..."
Er zog langsam etwas aus der Tasche, das sofort die Aufmerksamkeit aller auf sich zog. Ein kleiner Gegenstand, kleiner als eine Zigarettenschachtel, etwas Abgerundetes wie ein abgenutztes Stück Seife, schwarz wie der Anzug eines Agenten, bedrohlich wie eine Pistole.
Ein antikes Siemens ME45.
Das GSM-Signal war im Umkreis eines Kilometers gestört — jedes Signal — und alle verstanden das... Ein monochromer gelber Bildschirm mit nur vier Zeilen, ein archaisches Gerät nach heutigen Maßstäben. Doch vier Zeilen reichten, um drei Worte zu lesen:
autonom mode. done.
Kein Bedarf, die Zügel einer vorberechneten Aktion loszulassen. Es war bereits geschehen.
Eine Stunde später. Unbekannter Ort. Keller.
Code Rot:
Liza sagte oft, ein Verhörraum mit Lampe und Schatten an den Wänden sei Noir in Reinform. Liza redete überhaupt zu viel — wer weiß, wie oft sie sich in ähnlichen Situationen befunden hatte — aber sie legte unablässig einen romantischen Schleier über jedes Unglück, das sie traf. Doch Liza, mit ihrer unerschütterlichen Gewissheit, dass „alles gut wird" und „das ist noch nicht das Ende", war weit weg, und er saß da und erinnerte sich an die Worte seines Kameraden, vor Gott weiß wie vielen Jahren vor seinem ersten Verhör gesprochen: „Wenn du spürst, dass sie dich bearbeiten werden — auf die Art, die keine Spuren hinterlässt — brich dir selbst die Nase, das Auge, spritz Blut an die Wände, und schrei so, dass es..."
Die Tür öffnete sich. Der Eintretende legte ein Foto auf den Tisch. Einer. Also kommt der böse Bulle später. Also ist noch Zeit.
„Für welches Unternehmen arbeiten Sie? Ugol, Openoi, Grog?"
Er „attackierte" zuerst, und plötzlich, an der Reaktion des Mannes in Schwarz... Verstand er. Zu spät:
Antolik. Verdammter Antolik. Der alles getan hatte, um sein entlaufenes Modell zu eliminieren.
Er riss seinen Kopf scharf zurück, beugte sich dann vor und rammte ihn in die Tischkante. Dunkelheit. Stille. Der Fluss trägt die Reste der Gedanken fort, die Reste des Blutes, weit, wei...
Er hatte ihr eine Stunde erkauft.
DREI STÄDTE. DREI GESCHICHTEN. EINE MISSION.
Prag: Checkpoint